А я почему-то чувствовала в тебе безумно родное, и хотелось вывернуться наизнанку, и радостно взять всё это в ладони и протянуть… и пузом вверх.
И я говорю-говорю-говорю… говорю всё, я знаю, что не успею сказать, поэтому останавливаюсь на середине фразы и начинаю новую историю, нанося словами рисунок и осознавая, что всё не то… вместо портрета получается карикатура, но остановиться не могу, и чувствую себя идиоткой… привычное состояние.
Реальность – это только то, что я почему-то чувствую тебя родным.
И то, что это – нелепая ошибка «сверху».
И только к вечеру больно дышать, и болят ключицы.
Как будто я сделала слишком глубокий вдох.
